Él. Entero. Consciente. Desnudo.


¿De qué necesita él? Desnudarse. Pero no la desnudez superficial y rápida que precede al coito. Es la desnudez construida paso a paso, la desnudez construida en el encuentro. Tiene miedo a estar desnudo. ¿Cuánto coraje se necesita para enfrentar sus propias llagas? Su desvestirse es siempre transitorio. De la cama al baño, de ahí al armario. Fin.

O del sofá a la cama, en un encuentro fugaz con otro cuerpo que teme tanto como él las profundidades de la desnudez. Allí hacen un teatro. Fingen estar juntos, fingen intimidad, fingen, fingen. Se despiden sin haberse desvestido realmente. Fin.

Y a partir de eso se hace un ciclo que se repite con distintos personajes, pero que se sostiene en un mismo vicio (¿por la superficie?). La satisfacción es algo que ha conocido durante períodos muy breves: el segundo más cercano al disfrute. Fin.

De repente, el aburrimiento se apodera. ¿Cómo puede?, piensa, repasando tantas cosas y personas diferentes en su cabeza que empañan sus ojos cada día. Esto es lo que son: manchas deformes. Poco a poco, pierde interés. Ya no presta atención a nada. Las obras de arte potenciales se alinean como desenfoques junto a los desenfoques reales. Le da igual.

Las luces que se encienden no son más que filetes de baja intensidad: una idea aquí, otra allá. Cuando vienen, se ven geniales. Bar, cine, discoteca, playa. Cuando terminan, eran más de lo mismo. Le toma tiempo darse cuenta de cuánta desnudez hace falta. Tal vez ni siquiera sepa si alguna vez estuvo desnudo.

Hasta que, un día como cualquier otro, una de las manchas cobra vida. Gana brazos, piernas, curvas. Ella podría quitarle la ropa, pero prefiere jugar con la sugerencia de que lo haga él mismo. Sabe que desvestirse duele cuando la capa de ropa es del tipo que se confunde con la piel. Detente frente a él como un espejo. Rescata de lo más profundo de su alma el amor y la presencia que había prometido nunca más dejar de ofrecerse a sí misma y a quienes se cruzaran en su camino. Ella sabe que está allí para mostrarle las heridas que él no puede ver. Es el acuerdo tácito entre ellos.

Él lo saca pieza a pieza mientras ella resiste la tentación de destrozarlas todos. Son capas y capas de invierno, todas disfrazadas de verano. Siente frío, malestar. Pero irradia luz y cuanto menos tela, más se siente el calor que le da la bienvenida en la piel. En algunas partes de su cuerpo, sin embargo, es este mismo calor el que activa el dolor. Es a través del calor que encuentra y muestra las heridas. Sin tocar, sin rascar, sin rasgar, sin lastimar.

Está desnudo, finalmente. Dos presencias enteras, entregadas. Temiendo la fuerza de la magia que no conoce, retrocede como si quisiera alejarse para siempre, pero el calor ya lo envuelve lo suficiente como para colocar en ese momento toda la confianza del mundo. Confianza que apenas recordaba tener.

Poco a poco, se acercan; tocanse uno a otro; dejan que cuerpos y miradas se entrelacen. Estar desnudo significa que finalmente puede replantear la vulnerabilidad. Nunca antes se había sentido tan fuerte. El coraje para exponer las heridas, el coraje para sentirlas realmente y luego dejar que venga la curación. Pero no porque el calor por sí solo sea la cura en sí, sino porque hierve todo lo que estaba dentro y necesitaba salir.

Es incómodo. Cien grados. Más. Se pregunta qué está haciendo allí. ¿Cuánto tiempo ha pasado? ¿Un segundo? ¿Un minuto? ¿Una década? Cuestionar toma forma de escape, por lo que regresa. Ella ya sabe dónde le duele y le cuida a él y a sus heridas en lugar de pincharlas con desdén. ¡Que alivio! ¡Que bien!

Poco a poco, los pensamientos cesan, los miedos se van. Simplemente lo son. Experimentan la presencia juntos. Cuando la energía sube y la misión se cumple, ella, que había sido un borrón, gana alas. Y vuela. Lo deja con el entendimiento de que todo encuentro es sagrado. Él. Entero. Consciente. Desnudo.

Escrito en junio de 2015.

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